mergulho nas ondas da manhã

Acordar com o calor da manhã, tal como Clarice Lispector fazia, para sentir o amanhecer de pertinho, e ouvir as ondas quebrarem umas nas outras, nervosas como as minhas mãos: só assim para entender melhor o sol. Vieram planos, mil deles, vontades e verdades até. Tão difícil ser ébrio que não senti nada mais além. Isso já era muito e manteve-se com qualidade para o fim do dia. Como fim, se o dia só está começando? Não. Tudo acaba quando o papel começa a ser preenchido. Tudo é fim. O papel nunca está branco, mas finge-se que sim. Impossível fingir tão bem, o papel está antes escrito de memórias, e preciso aprender com o sol para entrar nos seus limites. Como saber dar vida ao texto sem mergulhar nessas mãos nervosas? Como dizer que o dia é o mesmo depois de acordar uma manhã de versos e de frases? Como aceitar que a vida continua, o dia está lindo lá fora e hoje é domingo? Acabou. Não posso compactuar com tamanha insensibilidade. Deixe o texto, deixe que ele respire esse ar matutino, mas não me venha... o começo também é o fim e, caso isso se inverta, preciso estar acordada para entender melhor a lua.